Сейчас рассказ пойдёт не о грядущем,
Не о цветах живущих на душе,
Не о рассвете в райских кущах,
Тем более,не о весне.
Рассказ о мысли спящей с головою,
Такой надуманной,живой,
Что я не в силах спрятать её в слове,
Лишь только в чувствах ждёт её покой.
Может не любил никого никогда я.
Зарываясь в себе видел иллюзию,клон
Той взаимной любви,всю её обожая,
А может не муза она мне,
А может муза мне сон,
В котором жаждущее,угрюмое тельце,
Так ласково хочет обнять с теплотой чью-то кровь,
Чьё-то сердце,
Как жаль что не на яву и лишь боль.
Ведь разожжённое пламя
Не превратится всё в лёд
И понесёт годро знамя:
За свободу!Вперёд!
Эта рана на долго и только зашьёт её тот,
Кто оставил осколки со словами вонзающих строк.
В моё сердце,
Во всю мою душу
Размашисто кинут плювок,
А я лишь вздыхаю...
Ведь только лишь нужен
Любви взаимный глоток.
Может не любил никого никогда я
© Copyright: Дмитрий Цупель, 2019
Свидетельство о публикации №119062801575
Свидетельство о публикации №119062801575
Рецензии