Мне кажется, что вы больны не мной,
Цветаевой слагаете куплеты,
и вас несёт, как ветер над Невой –
пока я спорю с волнами Пхукета.
Мне кажется, что измельчала боль,
и фимиам приятней мне, чем ладан,
Дворцовый мост – не символ Таиланда,
а я не вашей музыки – бемоль…
Бросайтесь на колени перед Ней,
дарите чувства в сахарном сиропе, –
и франтом щеголяйте. Вы в Европе.
Вы – царь и бог. Вы – с Ней. И вам – видней.
Простить мне вас? За что же, милый друг?
За то, что часовыми поясами
мы разошлись на север и на юг,
и вы смешны, того не зная сами?
Измерьте расстоянье от руки
до сердца – буро-красного коралла –
удушливой волной моей строки,
но так, чтобы Она про это знала!
Нет, я вас не ревную: вот вам крест!
Не верите? Могу поклясться Буддой!
Хотя… была б не худшей из невест…
Но только никогда второй не буду!
Мне кажется...
© Copyright: Тимофей Рыбаков, 2019
Свидетельство о публикации №119062705663
Свидетельство о публикации №119062705663
Рецензии