О поэзии и о поэтах

Возможно, это вовсе не поэзия:
Что вижу и о том пою,
Мои стихи сентиментальностью не грезили,
Да и сама я не Орфей в раю.

Хочу я совершить своё открытие,
Но обойтись без камасутры чувства,
Подметить штрих, какое-то событие
И заключить в объятия искусства.


Как молитва бойцу перед боем,
Как надежда на счастье изгоям,
Так поэзия людям нужна,
Согревает им душу она.



Не хочу учиться писать стихи,
Пусть меня учит жизнь.
Пусть хороши они или плохи,
"Отстой" или "зашибись".

Пусть меня учит Тютчев, Толстой,
Лермонтов или Фет.
Только пусть будет за каждой строкой
То, чего у них нет.


О А.С.Пушкине
Ах, сколько бы  стихов сумел создать,
Когда б не пуля злобного Дантеса!
Но знаю я, не повернуть то время вспять,
У Чёрной речке на опушке леса.
И не оставил Натали, своих детей
С печалью вечно виноватой.
И внукам передал с младых ногтей
Талант свой щедрый, тороватый.



Давайте признавать поэта
Пока на этой стороне он тьмы и света.
А не когда уйдёт он в нищите,
Чтоб дать взойти своей блистательной звезде.
И будут изучать его стихи потомки,
И прославлять его со сцены станут громко.
Кумиром став для многих миллионов,
Он никогда не встанет для поклонов.


Так почему идёт отстрел поэтов?
Я думаю, не нахожу ответов.
Что же они могли сказать такого,
Чтобы убили из-за слова?
О, если бы у них была лишь проза,
То стала меньшею угроза.



Когда замолкнут вдруг поэты,
И музы молча улетят,
То это верная примета.
Что пушки вновь заговорят.


Я думаю, к поэзии вернуться люди.
Когда вернутся к праздникам от будней,
Как возвращаются от голубых прибоев
В глухую деревушку над Окою.
От пальм, от серфингов, от гранд-отелей
К кусту черники, что под старой елью.