Возле дома поэта дождь

Возле дома поэта – дождь,
Торопливый словно пурга,
Ему кажется скоро ночь,
И ни как не дожить до утра.

Клочья неба пали землю,
Соловьиною трелью скорбя,
Он, и я ничего не имели,
Чтобы что-то на что-то менять.

Эта скорая летняя вьюга,
Превращает остатки дня
 В настороженность плавного круга,
Что расставлен как западня.

Мы охвачены этим испугом,
И уныло смотрим назад;
Бег вперед – это только по кругу,
В зеркалах повторенье лица.

Дождь густой, камышовою чащей,
Навалился, не устает;
А я знаю, что будет дальше –
Он - поэт, теперь не уснет.

И мы будем гадать и верить,
В то, что было и, что суждено,
Вот теперь и не надо медлить-
Все реально под этим дождем.

Это будущего успехи,
Шлейфы ливня, как этажи;
Нас возводят на новые вехи,
Где кружатся только стрижи.

Скрежет капель и крыльев – дождь.
Ожидаю полета беспечность.
Явь и сна, торопливого дрожь,
Очертили грядущего вечность.