Больное

И вот - тысячу лет спустя -
Я стучусь в твои двери, как сумасшедший,
Как сорвавшийся с цепи зверь дикий -
Открой же! Открой! - Это я!

А ты - спросонок, а ты там за дверью тепла и нежна...
Ты никак не поймешь - с чего это дверь дрожит под ударами чужака..?
Ты ничего не помнишь - ты не помнишь даже самой себя.

Я шепчу тебе: помнишь как мы расстались? -
Ни "Прощай", ни "Прости". Ни хотя бы "*** отсоси!"
Ты кричишь из-за двери: Вы - больной!
Ну конечно же я больной - к доктору не ходи!

...Если бы я не был болен...
У меня внутри черте что.
И с головой непорядок.
Я пришел, чтобы выблевать это всё.

Я бы и не приходил. Может быть.
Но из меня не хочет оно выходить...
Когда столько всего, что есть сказать -
Нет никакого смысла что-либо говорить.

Остается только рвать на себе. И крушить
И я рву... и оно капает прямо на грязный подъездный пол.
Я и сам стекаю вниз по двери спиной.

И не жду ничего.

И тут ты всё вспоминаешь.
Нас. То. Это. Себя.
Дергаешь дверь и открываешь
Глаза.