Летел белый парус – крыло корабля,
Касаясь то неба, то мели.
Ему, как плечо, подставляла Земля
Морские свои параллели.
Быть может, спешил он к родному огню,
Залатанный, мокрый, усталый…
А девы морские в чешуйчатом ню
Его зазывали на скалы.
Ему бы уйти, грудь ветрами налив,
Нащупав семь футов под килем.
Но чары сильней: напоролись на риф
Голодные волки морские.
Разломан муссоном кильватерный след,
Очищен от пены, разглажен.
Белел в море парус – теперь его нет.
И фата-морганы нет даже…
Риф
© Copyright: Николай Рогалев, 2019
Свидетельство о публикации №119062406005
Свидетельство о публикации №119062406005
Рецензии
