Лето фиолетовых полей, бесконечной дали.
В этих самых минутах рождаются маги.
И приходят к причалам своим корабли,
воплощая мечту, созданную на бумаге.
Я был маленьким мальчиком без тоски и интриг.
На семи ветрах, как Москва на блюде.
И моим дыханием был белый стих,
потому что были вдали все люди.
И беда настала. Одни пажи
в королевстве зеркал, созданом по соседству.
Всё приходит к тому, что я просто жил,
потому что родом мы все из детства.
И история кончилась. Белый стих
был оборван прозой на первом слоге.
Больше я не жил, потому что в них
ничего не осталось, что было в Боге.
Качели
© Copyright: Поветкин, 2019
Свидетельство о публикации №119062405576
Свидетельство о публикации №119062405576
Рецензии