Вдруг забываешь обо всём...

Вдруг забываешь обо всём:
свои года, привычный быт...
О том, что в доме есть семья,
родные дети,
что мы тяжёлый крест несём,
а он старанием добыт,
а подсудимых ждёт скамья
старушьих сплетен.               

Есть белый свет – а есть и тот,
в котором суд суровей ждёт,
где разбирают по частям
судьбу до точки,
всему подводится итог,
что будет сверху утверждён –
а там ведь фальши не простят:   
ни дня, ни строчки.

Тепла так хочется ещё,
когда забрезжил мягкий свет
полоской розовой, где дверь
земного рая.
Пусть будет мой порыв прощён
за миллионы честных лет,
что с миллиардами потерь,
за грусть без края.

Казалось: всё, не до любви.
А мир души ещё открыт
для всех оттенков бытия,
любых кульбитов.
Но как зависнуть vis-а-vis
у неразбившихся корыт
на разворошенных углях
земного быта?

А я привыкла напрямик,
но здесь не выйдет напролом:
придётся близких пощадить,
не сдать печалям.
А вспышка солнца лишь на миг
осветит мой бедовый дом:
очаг отчаянно чадит.
Чудят за чаем.

И понимаешь вдруг сама:
напрасно сводишь ты с ума,
тебе не светит ни шиша
ни с кем дуэта.
Но далеко ещё зима,
мечтами полнит закрома
смешная дурочка-душа –
душа поэта.

Она вмещает целый мир,
в ней столько света…