***

;

Проходят ночи в творческом напрасно
А мне бессонница к лицу
И подлецу, каким я стал, ужасно
Что и к утру я не засну

Уснуть я б смог, коль в этот вечер
Я б не решил опять писать
Но я решил, и изувечил
Многострадальную тетрадь.


Рецензии