Апрель

Рассветный вой вторгаясь в сон,
Кинжалом воткнутым в моё
Больноё сердце оттого,
Что ты далече — рушит дом
Построенный не нами, но,
Такими ж точно как и мы —
Поверившими в чудо, в то,
Что не кратка тропа любви.

Весь день палило солнце так,
Что я под ним пропав, лечу
На всех порах в твой край, где знак
О быте — гонит пустоту,
Где гнев прохожих — прошлых лет
Донёсся эхом. Ну и пусть.
Ведь он уже не скроет грусть,
Ведь он уже — лишь голос вед.

Проснувшись — видится дорог
Немая радость потому,
Что снова путь к тебе — не долг,
А страсть, любовь и добрый дух
Меня зовущий вопреки.
Так свой же пишется роман,
Своя история, стихи
В которых строк порядок нам

Отнюдь не важен. Горстка слов
О нежности твоей несёт
Гораздо больше, чем черёд
Глаголов и конструкций. Зов
Моей печали и тоски —
Сильнее рифм, размеров и
Всех образов. И так творя —
Вершится свет, живут моря.

Я так скучаю, что мой день
Смешался с ночью. В этой тьме
Вся жизнь как будто набекрень,
Как будто нет конца зиме,
И солнце тоже далеко.
Я часто плачу. Часто мне
Твой топот тихий слышен, но
Совсем уж никаких примет

Присутствия и теплоты.
А глянешь в город — суета,
Площадки детские пусты,
Скулит щенок, да громко так,
Что кажется — весь мир ревёт
И хочет к маминым рукам.
И клич героев и господ
Не даст уже надежды нам.

Мне нет тепла. И лето врёт.
Уносит время наш апрель,
Затмивший чёрную метель.
Который был бы круглый год.