Они мне твердят, мол, живи, дыши!
Мы только рады.
А сами рвут в клочья, бросают мне яды
В закоулки больной души.
Из сотни осколков сготовлен мне ужин,
Я сам, друг, знаю, что здесь я не нужен.
Ненавидят меня, и под стук топоров
Идут ненавистники моих стихов.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.