Лица - как накапанные кляксы,
Льдом ламп кристаллизованные в формулу лица!
Нёсся поезд, гудом весь набрякший,
С дрожью гадящего подлеца.
Только маленький, светящийся, как солнце, мотылёк...
Бился, бился, вяз в чернилах огонёк.
Какой же ты светлый, свой и живой!
Клякса, прислушайся, голос этот не твой -
Ты - кровь, потерявшая голос,
А он бился, глазами целовал за стеклом темноту
И влюбился в провода волос,
Грудной ребёнок - мотылёк, убитый на лету.
А мать с стеклянными глазами
Совала соску ему в рот,
И ты чернильными губами
Удил улыбку... не сберёг
В себе ты шансов улыбнуться,
Ну хоть бы даже ухмыльнуться!
Приник к стеклу. И взгляд утёк.
Ты нем.
И бился, бился мотылёк,
Стонал и бился мотылёк,
Затих и лился мотылёк
К каким-то неведомым тем.
Из книги Отражения 1995 года
© Copyright: Феликс Шведовский, 2019
Свидетельство о публикации №119062305912
Свидетельство о публикации №119062305912
Рецензии
