Пройдя одиноко по саду,
Цветов не найду аромат,
Завяли они, листопадом
Сгоревшие письма летят.
Летят мои тайны по ветру
Страницами грустными книг,
Листвы поэтичным букетом,
Рассыпанным по пути в миг.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.