Отчего не писали, я бы знал, что вы есть...

Снег над лагерем валит. Гнет палатки в дугу.
Я в долгу перед вами. Словно в белом снегу.
Я все память листаю, завалясь на кровать.
Я в Москву улетаю, чтобы долг свой отдать.
Чтобы долг свой отдать. Чтобы долг свой отдать.

Где же вы пропадали. Этих лет и не счесть.
Отчего не писали, я бы знал, что вы есть,
И московский троллейбус столь банальный на вид
Обогнул бы весь глобус от беды до любви.

Претендуя на имя и ваши права.
Шли ко мне все иные имена и слова.
То трубил я охоту, то я путал следы.
То туман за болотом принимал за сады.

То я строил квартиры, в которых не жил.
То владел я полмиром, в котором тужил.
От забот тех осталось чемодан да рюкзак.
Книги, письма, да жалость, что все вышло не так.

Спит пилот на диване - кто ж летает в пургу.
Я в долгу перед вами, словно в белом снегу.
Отчего так нескоро и с оглядкой бежит
Телеграмма, которой ожидаешь всю жизнь?
(Ю.Визбор)
-------------------------------------------------------

Отчего не писали, я бы знал, что вы есть...
Что вы есть или снитесь, или мне показалось...
В сем спектакле - я зритель: вот такая вот жалость.
И герои здесь роли как-то всё по листочку.
Режиссер карамболя мне не нравится в общем.

Да и пьеса затянута - словно жизни финал,
Когда знаешь: всё сказано - только держит всех нал.
И опять повторения до потери всех мер.
Тянут баржу химерную - бурлаки от галер.

На бессмертье надеются - это есть Главный Приз.
Но фанеры, как водится, взять не могут Париж.
Лишь Админ Фестиваля - и не ранг - просто жесть!

Отчего не писали? Я бы знала: ВЫ ЕСТЬ...