Родинка

Немногое могу о нём сказать...
Что он любил?
             - Весенние дожди,
Весёлые зелёные глаза
И родинку на маленькой груди.

Любил десятки милых пустяков,
Слагавшихся в заветный идеал
Переплетеньем красочных мазков,
Как и в картинах - тех, что он писал.

Жизнь наполняли солнце и вино,
Мольберты, кисти, скрип карандашей -
Чудак?
       Чудак!
             А разве не смешно -
Художник эры бойких торгашей?

Над ним и потешались иногда:
То осуждали, то учили жить.
Но трогала ли эта ерунда
Романтика, умевшего любить?

Он был безумно счастлив по ночам,
В тревожащем кругу свечных огней
Сквозь нежный шёлк, спадающий с плеча,
Целуя грудь и родинку на ней...

Ах, сколько страсти было в тех руках,
В прохладе алых, чуть припухших губ!
Как,
    ангелы живут лишь в небесах?
Кто так решил - непроходимо глуп!

Ночь - словно миг...
                А миг - безбожно мал:
Туман досады пробуждал рассвет.
Но после -
          он не просто рисовал,
Он был Творцом Миров,
                Несущих Свет!

Стирали пятна алчности и лжи
Иные краски дня, иная новь -
В картинах жадно воспевалась Жизнь
Рукой глупца, познавшего Любовь.

Смешной чудак?
              Да тут ведь - как сказать..
Дай Бог, чтоб на земле не он один
Нашёл свои
           весёлые глаза
И родинку на маленькой груди...