Окопались. Ждём - полдня, и что же?
Никого. Грохочет в стороне.
Жизнь свою короткую итожа,
о проклятой думаем войне.
Пролетели, справа - самолёты.
Слева - танки, слышим... На шоссе,
бой идёт... Кури, пока, пехота.
Скоро - нам, похоже, как и всем,
их встречать... А здесь, в разгаре, лето...
Дух - от трав, не описать, какой.
Песенка, фашистская, пропета.
Разобьём их,.. выберусь домой,
где родные, встретив, как героя,
окружат - на зависть, всем в селе.
Развернув гармонь, весёлым роем,
прошагаем - по родной земле.
Посидим, погибших, поминая.
Расскажу, про подвиги, свои...
... Сорок первый... Мать, и не узнает -
где, для сына - кончились бои.
Западный Особый военный округ. Пехота
© Copyright: Владимир Литвишко, 2019
Свидетельство о публикации №119062200002
Свидетельство о публикации №119062200002
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.