Как много зим ушло, а я всё в осень;
Боюсь январских холодов
И ненавижу летний зной.
Я презираю то, что сказано мне в восемь,
Когда однажды проиграла честный бой.
Ну, побежденная. Давай, ликуй!
И пусть в меня та ржавая картечь.
Как громкий выстрел был последний поцелуй...
Я выживаю;
И надеюсь, что в дальнейшем не случится встреч.
Мария Прохорова.
Не случится встреч
© Copyright: Мария Прохорова 3, 2019
Свидетельство о публикации №119062100766
Свидетельство о публикации №119062100766
Рецензии