Старый дом. Крутая лестница. Ступени.
На второй этаж, как будто на луну.
И ползут за мной немыслимые тени
Жизни прошлой. Взгляд мой тянется окну.
Странный двор. Забор, видавший время лучше.
Где-то рытвины, а где растёт бурьян.
Без доски скамья у ивушки плакучей.
Человек... он то ли зомби, то ли пьян.
А на улице народец смотрит косо,
Норовит что из кармана своровать.
И доносится откуда-то Утесов...
И прохожий вспоминает чью-то мать...
И повсюду сочных ягод ароматы,
Восхитивший с чёрным хлебушком арбуз.
Моё детство... чуть забыто, чуть помято,
Да в дороге мной потерян ценный груз.
Моя память собирала из крупинок
Тех, что чудом сохранила для меня.
И рисует снова чаек поединок
Над волной в закат, и всполохи "огня".
21.06.2019
Ценный груз
© Copyright: Александра Гритсан, 2019
Свидетельство о публикации №119062107403
Свидетельство о публикации №119062107403
Рецензии