До искусства мне далеко...

До искусства мне далеко,
Искусники, творцы, искусствоведы.
Я человек, - как все мы, - грешен,
Но слишком слова ваши пусты,
А сердца - нечеловечески бесчестны.

Воспитан я иными идеалами,
И бросает меня в жар, и холод,
Будто обвалами.
Мое искусство это обрывки тех картин,
Что извечно мир тратят.

Когда-нибудь они сделают из нас зверей,
И будем мы лишь сборищем дикарей бездарных!
Во веки я буду ощущать себя полноценным человеком,
Лишь когда этот мир станет на грамм добрей.

Хочу, чтобы мой голос затворился в ваших мыслях,
Стал вам верным соратником в минуты прощания,
Чтобы не потерялись вы в числах, бумажниках.

Мое сердце в огне,
В настоящем пожарище
И на поприще жизни стояния,
От него частичка отколится,
Самая славная, любовь бескорыстная,
Внутри на всю жизнь заморозится,
И не станет недо-поэта
С напрочь охрипшим от крика голосом.
Потому что он звал, глазами сверкая!
Призывал быть человеком...
Но, видимо, у людей цель иная.
И легче назвать все это судьбою,
Бога старанием,
Чем объяснить, что это наше решение.
Тайны желания навечно затворяются в сплетении судеб.