Живёт он в комнате с закатом,
С лицом немного пресноватым,
И с чувством чистым и зажатым,
С цветком, в котором каждый атом,
Как кружево мясистой ваты,
Как кувырок на маты,
Как день и ночь. Все вместе взяты,
Разбросаны и собраны, помяты.
А он, как будто не отсюда,
Не с нашей улицы, не чудо.
Цветок заморский, но обычный.
Живёт он в комнате привычной.
Той самой, что со стеной кирпичной,
Не расстаётся. Друг мой закадычный.
Друг
© Copyright: Андрей Розов 3, 2019
Свидетельство о публикации №119062006632
Свидетельство о публикации №119062006632
Рецензии