Белое поле, усеяно трупами
Маленьких, едва родившихся бабочек,
Их тысячи, тесно, лежа вокруг
Лужи, закрыли телами пастбище.
Они бы могли, сбившись в стаи, летать,
Расправив белоснежные крылышки,
Но будут навеки забытые миром,
Создав на земле огромное кладбище.
И весь этот ужас откроет ту боль
И сострадание, что так мне близки по качествам…
Ветер приходит, забирает с собой
Души, в небо, бесконечное странствие.
Мертвые бабочки
© Copyright: Михаил Козырев, 2019
Свидетельство о публикации №119062001887
Свидетельство о публикации №119062001887
Рецензии