Вечер
Фонарь одиноко стоит под окном,
И чёрные, руки в карманах, спины,
Бредут по дорожкам, покрытые сном.
Вот дом. Дверь подъезда. Зажженные окна.
И в каждом окошке чья-то судьба.
Нас разделяют закрытые стекла,
Люди, дороги и города.
Свидетельство о публикации №119061908787