То,что было.Вряд ли уже будет,
Не сейчас.Ты позже все поймешь.
Что в любовь напрасно верят люди,
Почему тогда же эта"ложь",
Ходит по пятам.Она за нами,
Даже когда лютая зима.
Может,виноваты люди сами,
Без любви холодные дома,
Без любви в них скучно,одиноко.
Я в таких домах бывал не раз,
А молчанье не погасших долго окон,
Это мы.И это все про НАС.
это мы и, это все про нас
© Copyright: Евгений Ткачев, 2019
Свидетельство о публикации №119061908450
Свидетельство о публикации №119061908450
Рецензии
