Я все чаще думаю о маме.
Как она в заоблачной выси.
Я давно не шлю ей телеграммы,
И совета не кого спросить.
Да и ехать некуда наверно,
Дом продал, чужие там теперь.
Вечерами, как бывает скверно,
Я смотрю на запертую дверь.
Вдруг звонок! Далекий голос мамы.
Сын, встречай! Приехала опять.
Не пришла наверно телеграмма,
На вокзале некому встречать...
Что ты, мама! Как же ты, откуда?
Как нашла в неведомой стране?
Знаешь, сын, совсем сейчас не чудо,
Расстояния все подвластны мне...
Голос стих... Почудилось, наверно.
Но как раньше двери отворил.
Надо жить и в это чудо верить,
Если маму в жизни ты любил...
Я все чаще думаю о маме...
© Copyright: Александр Анфилатов, 2019
Свидетельство о публикации №119061907838
Свидетельство о публикации №119061907838
Рецензии
Что в жизни может быть прекрасней
Любви великой, материнской,
Святой до самоотреченья,
Всегда готовой дать прощенье,
Всё оправдать и всё понять,
И в нужный час опорой стать,
Пусть даже будет грех велик!?
И даже у последней точки
На жёлтом выцветшем листочке,
На скромном, сером обелиске,
Недосягаемый и близкий,
Тебя как будто согревает,
Ни в чём, ни в чём не упрекая,
Из рамки материнский лик.
Лидия Калушевич 30.06.2019 07:45 • Заявить о нарушении
Любви великой, материнской,
Святой до самоотреченья,
Всегда готовой дать прощенье,
Всё оправдать и всё понять,
И в нужный час опорой стать,
Пусть даже будет грех велик!?
И даже у последней точки
На жёлтом выцветшем листочке,
На скромном, сером обелиске,
Недосягаемый и близкий,
Тебя как будто согревает,
Ни в чём, ни в чём не упрекая,
Из рамки материнский лик.
Лидия Калушевич 30.06.2019 07:45 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.