Сезоны

С последним лучиком солнца едва успеваем проститься,
залепляет глаза нам холодный и призрачный снег.
Цветом он — белый, как стены в палатах больницы,
в которой, быть может, когда-то бывал человек.

Едва ли привыкнув к морозу и снегу,
встречаемся с новой преградой на нашем пути:
объемы воды увеличились лучиком света,
и приходится лужи везде обходить.

Вот теперь, как ни в чем не бывало,
свежий воздух презрительно чист,
а под самым заброшенным снежным завалом
зарождается жизнь, зарождается жизнь!

Оживились кругом водостоки,
и наполнился ветром простор.
Разве может быть время жестоко,
если меняется к лучшему всё?

И лесные деревья одежду себе обретают,
расцветает заманчиво яблочный сад, —
природа готовится к новому урожаю,
значит, скоро и птицы сюда прилетят.

Запоют! Как прекрасны бывают их песни!
Чудным голосом-песней они
расскажут о будущем, нам неизвестном,
стоит будильнику лишь зазвонить.

А затем... потеплеет.
И веснушки на бледной щеке,
слово пятнышки счастья на теле,
улыбнутся в мгновенье для всех.

Будет время испытывать грозами,
громом, молнией или дождём, —
всё закончится радугой над перекрёстками
и вырастающим белым грибом.

Но и это недолго продлится:
станет ветер свой тон завышать,
и попрячутся в шарфы прохожие лица,
да и листья устанут дышать.

И вдруг на пороге знакомые чувства:
прохлада, усталость, и снова дожди
заливают кругом распростёртую пустошь,
как будто бы дождь этот необходим.

Станет солнце закатом прощаться
ненадолго. Но все-таки здесь
мне не хватит и сотни абзацев
рассказать вам о сотнях чудес.