Отец
Был мальчишка и обычный сорванец,
Как я с лобзиком сидящий за столом,
И меня учил выпиливать отец.
Так я рос, а он учил меня всегда
Делать правильно и правильно сказать.
А подрос и стал дерзить я иногда,
И все чаще я стал грубо отвечать.
Было время я его не понимал,
Мне казалось много учит, говорит.
На слова, что он когда-то мне сказал,
Делал грустный и обидчивый свой вид.
Мне казалось, что он вечно будет жить
И не будет его жизни - ей конца.
Так хотелось веселиться, не тужить,
Только вдруг… и вот портрет висит отца.
Так теперь хочу я с ним поговорить
И спокойно его слушать не спеша,
И услышать наставление, как быть,
А в ответ мне только шорох от мыша.
Нет того, кто поучить бы мог меня
И на дерзость мог спокойно отвечать.
Нет того, кто мог учить свое дитя,
На обиды очень долго мог молчать.
Убежало все, хоть плачь, хоть говори.
И кому теперь дерзить и обижать…
За окном качает ветер фонари,
Самому теперь обиды принимать.
В этом круге словно белка в колесе:
Обижал - теперь обидели тебя.
Может, думал, что ведут себя так все,
Только делать надо было все любя…
16.06.2019
Свидетельство о публикации №119061807808