Неоконченное письмо

За стол сажусь в который раз
И достаю заветный лист.
На нём обрывки слов и фраз,
А дальше он и вовсе чист.

Сижу в раздумьях над письмом,
Ну что ещё могу добавить?
И понимаю то, что в нём
Начало надо бы исправить.

Пишу, пленяемая чувством:
«Как ты живёшь, любовь моя?»
Мое письмо почти искусство,
Но не хватает в нём огня.

Вот тут добавить надо слово,
А здесь не нужно ничего.
Ну вот, пожалуй, и готово,
Но что-то всё-таки не то.

И снова, снова исправляю,
Пытаюсь слово подобрать,
Обрывки фраз переставляю,
Стараясь в целые собрать:

«Твои глаза меня пленили,
Твоя улыбка завлекла...
Мне сердце вдребезги разбили
Твои прекрасные глаза...

Прошу прими любовь мою
И о свидании умоляю.
Я так неистово люблю
И точно так же умираю!»

Пора поставить точку, но
Бессильно падает рука.
Наверно, так и суждено
Письму остаться без конца.

И слёзы потекли из глаз,
И к сердцу я прижала лист.
На нём обрывки слов и фраз,
И снова он немного чист.

15 июля 2002 г.