Коньяк в бокале давно уж налитый,
Тлеет сигара в пепле, на рабочем столе.
Сидит мужчина в кресле, небритый,
Наводит порядок в своей голове.
Немые минуты, часами проходят,
А он все так же в кресле сидит.
Глаза только мест себе не находят,
Кто же в итоге из них победит?
Так и дни его кончаются сидя,
За рабочем столом, в своём кабинете.
И вокруг ничего при этом не видя,
В часовой, участвует эстафете.
Не тронут коньяк, сигара не курится,
Лишь только глаза хаотично несутся.
И мимо проходит эта Кустурица,
А мысли в голове лишь его остаются.
Щетина растёт, бородой седою,
Морщины ложатся ему на лицо.
И жизнь не будет какой то другою,
Пока его мысли зажаты в кольцо.
***
© Copyright: Марина Тропанова, 2019
Свидетельство о публикации №119061801561
Свидетельство о публикации №119061801561
Рецензии