Он не отчаялся -- только устал.
Он в рукотворной пустыне
идолам стольким возвёл пьедестал!
Мёртвое море, как жидкий кристалл,
в дар преподнёс он богине
жестоковыйной, коварной. Её
он восславлял так упорно
средь миражей, где проворной змеёй
разве что нефть -- не вода -- перельёт
жизнь в пересохшее горло,
что не заметил, как столб соляной
стал позвоночником, статью,
как задышал он отравой, чумой,
как замыкалось пространство стеной
тюрем, как слали проклятья
все, сквозь чьи земли он мерно прошёл,
солью бесплодья и пшика
их посыпая, сажая на кол
всех, кто осмелится на произвол,
не покорится безлико.
Он не отчаялся -- только застыл
в позе продуманной, трезвой...
Руку над морем вознёс... и Энлил,
ветер-губитель, смерчом закрутил
соль цианидов над бездной.
О соли земли прогресса
© Copyright: Елена Березецкая, 2019
Свидетельство о публикации №119061708762
Свидетельство о публикации №119061708762
Рецензии