Пикник троицы

Как джин в бутылке дух сидит,
познавший свою личность,
ему мешает смертный крест,
и парадокс - третичность,
кто слепо верит изнутри
и входит в тела храм,
тот грешник, но уже не бог,
как ева и адам...

Набравшись опыта, душа,
как будто тот магнит,
полярно ищет полюса -
кто в людях встречных спит.

Сколь многих истово встречал,
ты подлинных невест,
готовых враз переложить
на плечи смертный крест?

Твои друзья, враги, семья,
ты знал их, черт дери,
не рассмотрев их имена,
тот образ, что внутри!

Во многих знаньях явлен ключ,
пытливым лишь глазам,
кто сам себя боготворил,
тот заслужил свой храм...

Соединяя с внешним дух,
в гармонии любви,
ты имя сильной стороны,
своей лишь повтори...

И не напрасно, будет тот,
чьи встретятся сердца,
определенно точно знать,
что будут до конца...

Но есть условие одно,
третичности печать,
штамп веры крестной Ъ
чтобы смердов получать...

В традиции конфессии -
земного идеала,
рождаться от всего троих -
то много или мало?

Не даром арий заклеймен,
труды спалил собор,
для бога мало всех людей,
пастух он или вор?

И, что выходит - церковь мать,
где дух святой кадил,
куда исчез он в этот раз,
коль, если только был?

Ни сына, ни отца, ни духа...
Пожалуй к черту мать,
когда ревнивый господин -
рабов стал отпускать?

Беги из сна на свой пролог
о скромный неофит
найдя себя, спасешь сам,
вопрос ребром стоит...