Эти утра так похожи друг на друга,
Как похожи прохожие в чёрных шубах,
Как с экранов наивные мелодрамы—
Не доходит до сердца и мыслей ни грамма.
Эти утра как витрины дешёвых пабов,
Как картины, но автор, увы, не Пабло,
Как разбитый, измученный мегаполис
И спасёт едва ли страховочный полис.
Эти утра не ждут и не просят в гости,
Им плевать одиннадцать или восемь.
Им даёшь всю жизненность, что остыла,
И от этого день бредёт через силу.
Утра
© Copyright: Богдана Гайдучек 2, 2019
Свидетельство о публикации №119061703494
Свидетельство о публикации №119061703494
Рецензии