Болезнь была ему к лицу,
Он нёс её в себе упрямо,
Она вела его к концу,
Его удел – сырая яма.
Он задыхался и стонал,
И от бессилья наземь падал,
И жуткий кашель издавал,
В тени заброшенного сада.
Ему никто не мог помочь,
Он жизнь безжалостно растратил,
Туберкулёз душил всю ночь,
А в прошлом он большой писатель.
И жизнь была ему к лицу,
Он ею ловко распоряжался,
Писал романы, но к концу
Без средств, без помощи остался.
Стал мало есть, но много пить,
Вином и водкой забываться,
Здоровье свежее губить
И низко, грязно унижаться.
И вот лежит он на земле,
Теперь дойдя до крайней точки,
В его изношенной судьбе,
Лишь недописанные строчки.
А смерть была ему к лицу,
Она его не исказила,
Лишь подвела судьбе черту,
Путь в неизбежное открыла.
Болезнь была ему к лицу...
© Copyright: Анисимов Александр, 2019
Свидетельство о публикации №119061702352
Свидетельство о публикации №119061702352
Рецензии