Пешка поколений

На полу лежат принц, и осколки стекла,
Фигура отца от боли тускла.
«Мы воюем сейчас, так как воевали тогда!
Так делали предки, так будет всегда!»

В агонии жуткой сын поднялся с колен,
Пред глазами боли и горечи тлен.
«Хочешь? Воюй! Не моя та стезя!
Зачем  из пешки сотворяешь ферзя?»

«Щенок! Не противься ты воле!
Неужто не слышишь зов собственной крови?
Сын портного – портной, воеводы – солдат.
Такие, как ты, наш род истощат!» 

Чистое поле, густая дубрава.
Белая птица  на дуба суку.
Здесь за ней бегает мальчик кудрявый,
Здесь нет театра, где он играет слугу.

Красив и опасен светлой птички полёт,
Но отрок бежит за пичужкой.
Вот-вот докоснётся и сам же вспорхнёт
И полетит, полетит над опушкой…

Но тут снова жгучая, сильная боль,
Пичужку хватает и сжимает король.
Злорадство и ярость танцуют в глазах,
Перья от птицы исчезают в полах.

Словно рок раздаётся гром отцовского слова:
"Твоим состоянием я не взволнован!
Негоже мужу глаголить, что  больно!
Вставай и сражайся...", "Довольно!"

Больше ничего не услышал король,
Принцу надоело играть эту жестокую роль.
Как много судеб подобных мы видим,
А не страшно вам, что сей ужас обыден?