У холода прозрачное лицо, и рыбий взгляд.
И одеяло доросло до подбородка.
Блуждая потолком, стараюсь над
столом пройти. Ведь там трезвеет водка.
Пока, сквозь дым, в упор глядит стена,
стыдливо поворачиваюсь к окнам.
В них бьется кто-то черный и пернат...
И чей то голос воет в трубах " в-о-о-от в-а-а-ам".
...на лацкан пиджака спустился волос,
и спинку стула в лево повело.
Хозяин "не...",зато как вещь, он- холост.
А значит снова танго и вино.
Не в этой жизни.
Холод на порог
впускают обнимающие руки.
Луч солнца в их сплетениях продрог.
И не узнать окаченевшему кто друг им.
пар...
© Copyright: Игорь Чирик 2, 2019
Свидетельство о публикации №119061505977
Свидетельство о публикации №119061505977
Рецензии