Тихая Музыка Мира

.


Сеет дождь…
река, парна́я река стоит;
звенит сухая трава, звенит шепеляво…
Собака,
большой королевский пудель,
        хвостом, как на взлёт верти́т:
«Хозяин! Хозяин! Хозяин! Хозяин! Хозяин!..»
Тот тянет из термоса спирт –
день выводит из будней…
«Какая ты дурочка,
большой королевский пудель…»
Чай на спирту –
                это конец мятежа…



Нет, моя дорогая,
          мы не Фауст и Мефистофель.
Мы уже никому, ничего,
          никогда, никогда, никогда
не сыграем, не проиграем, не отыграем:
чай на спирту –
то же самое, что в мундире картофель;
это значит – мы видели всё…
(время, а не мгновения)
Время, остановись –
и оно стоит, как вкопано,
неотличимо – анфас ли, в профиль,
словно бы в ровном поле куст
танкового ежа…
ёж в глянцевом поле…
Да – конец мятежа. И логос – не тайна отныне.



Мысль…
мелькание грёз, дрожание миража…
тонконогая девка в жадной пустыне…
          и слова её пу́сты, пу́сты…
разве не так, моя девочка?
Даже музыка, музыка –
мимо слёз,
до того опостылела…
виртуоз виртуозное мастерство
в четырёх стенах о восьми руках
заперт дух скрипичным ключом познания
мёртвое месиво марево…
логос – не тайна…
и эти крючки в нотных скрижалях –
лишь колючий периметр
концлагеря
неизвестной войны
на белой тарелочке вся ваша мысль и слово
жадной пустыней оставлены…
Разве не так, моя девочка?
Посмотри: сеет дождь – и стоит целый мир!
Логос – не тайна отныне.



Да, мы видели всё. Я вижу –
остаётся лишь дело:
твоё дело – преданность,
а моё – схоронить тебя.
Через четыре коротких месяца,
здесь,
неумело…
Поэтому есть этот день, выпавший
в лето конца Двадцатого Века,
моя дурочка,
моя Чёрная Королева…



Дождь –
сеет, сеет…
а…
всё равно пуделю и человеку;
у них полный термос, термос крепкого чая;
палка по лугу летает,
собачье счастье – схватить её
и дать полные зубы для счастья,
собачьего счастья…
Хозяин,
так похожий когда-то на Фауста,
стоит, похожий на мокрый камень:
«Ещё немного, чертёнок…
ещё немного, чертёнок…
эта музыка мира тихая – нам последняя…»



В конце концов он берёт её на́ руки
и они исчезают по мокрому глянцу –
белой рекой, чёрным лесом –
      двое, остановившие время,
      которым логос не тайна…



15 июня 2019г.



.


Рецензии