Блокнот
В руках художника, как птица,
Что только днем была жива,
А к вечеру пришла проститься.
Он тлел в руках поэта красок,
Испачкав чёрными следами
Ладони сколками от пепла
Или графитными мазками.
Блокнот за одинокие года
Под одром наглотался пыли
И вспоминал, как верная рука
Писала в нем во времена былые.
Как долго изнывал блокнот
По жгучим, пылким зарисовкам.
И длинно тосковал без нот,
И без ключей звуковысотных.
Он видел краем корешка
Ребристые лучи светила.
Так выгорая по кускам,
Бумажная исчезла сила.
За два десятка круглых лет,
Что грязно резали страницы,
Тоска перенесла в буклет
Кончины час в обличье птицы.
И скрипучий одр пыльный,
Что служил блокноту домом,
Лишь по взмаху птицы крыльев
Обратился смертным одром.
И в руках поэта красок,
Растлеваясь по страницам,
Блокнот стал напоминанием,
Что все мрет, если лениться,
Что бумага ждёт поэта,
Да с чернильными стихами
Или музыку, что спета
Композиторами в саге,
Иль палитру добрых красок,
Что художник разводил.
Всем и вся блокнот ликует,
Лишь бы в годы не почил.
2018 год.
Свидетельство о публикации №119061504588