Звон фарфора

Время, вот оно, ворвалось
мне в окно с тёплым ветром.
Повернулась со скрипом земельная ось
на версту с миллиметром.
Дверь ногой распахнул, задышалось взахлёб.
Горизонт — нитка длинная.
Я печали души, словно грязи соскрёб
занавесками и гардинами.
Что попало в ладонь? Носовой платок.
Торопясь, о косяк свой затылок зашиб.
Положил чай и хлеб в узелок,
и туда же — пару рыб.
А вода есть в ручьях, запивать тарань,
отработаю водку горбом.
Кот — соседям... Ещё — поливайте герань.
Остальное - потом.
   Если в храм,
то налево по улице вдоль,
всё на гору...
Глазом чувствую пот, языком — только соль.
Вон — цикады — звон фарфора.
Эх, роса на траве — словно крупный горох.
Выхлоп лёгких — под ноги, а к небу — мой вдох.
Все подошвы сотру. Дальше? За спину кину.
Я иду и вдыхаю горький запах полыни.
Что мне храм, если лопнула в разуме цепь?
В церковь ходят другие, смиренные гости.
Я покаюсь потом. Надо мной — только звёзды,
впереди, только - степь.
Здесь трава... Пропадёт с головой верховой.
Здесь, наверно, мой дом. Тянет только домой.
Боже! С вечностью здесь я один на один,
Ни кому не слуга, ни над кем — господин.
Балка холм рассекла... Чем не море и риф?
Вот - вершина. Под ней — в ратном золоте скиф.
Предок половцев и стародавних полян...
Как загадочен этот высокий курган.
Ну, и звёзд надо мной... Бесконечность. Не счесть.
Погоди, осознаю, не нужно спешить...
   Мне -  туда, степь и есть
тайна русской души...