Я странно в этом миге существую:
Могу почувствовать движение руки,
Волос, в ветру рванувших врассыпную,
Дыхания почтенного реки.
Но я не я. И словно бы другое
Родное солнце светит по утру,
Не моложавое, а молодое,
Дурашливо резвится на пиру.
И словно слышу я под небосводом
Далёкую знакомую свирель,
И незаметно, будто мимоходом,
Мелькнёт в душе простор моих земель.
Вдруг зашуршат под крепкими ногами
Дороги золотых преклонных лет,
И старыми тяжелыми снегами
Покроется мой крепостной хребет,
И понесутся по просторам кони,
И закружусь в лучах навеселе,
И ясный звон с высокой колокольни
Прольётся голосом моим по всей земле!
Моей памяти о давних веках
© Copyright: Ирма Филатова, 2019
Свидетельство о публикации №119061406432
Свидетельство о публикации №119061406432
Рецензии