Пасмурный, дождливый день.
Пятница, конец недели.
И писать о чем-то лень,
И идеи улетели.
Серость низких туч влечет
Серость образов. А время –
Независимо течет,
Как бы, между всем и всеми.
Понедельник ли, среда,
Пятница или суббота,
День недели – ерунда,
Коль столетье – не забота.
Сзади или впереди
Что-то было или будет?
Так же капают дожди,
Так же ветры землю студят,
Дарит запахом сирень
То слегка, то эпатажно.
Пятница, дождливый день –
Это времени не важно.
У него другой пошиб
И понятия другие:
Вот – галактики изгиб,
Вот – Вселенной панагия.
Бесконечности, сходясь,
Необъятны, что бесспорно.
Так и время, не стыдясь,
Только вечности покорно.
О чём думается в дождливый день
© Copyright: Владимир Фомин 3, 2019
Свидетельство о публикации №119061403400
Свидетельство о публикации №119061403400
Рецензии