Бьётся в тесной печурке огонь,
На поленьях смола - как слеза...
Не споёт мне в землянке гармонь,
Про улыбку твою и глаза!
Про тебя не прошепчут кусты,
И не взвоют с метелью, скорбя!
Хоть сосуды и кровью полны,
Кровь бежит в них не для тебя!
И рука твердо держит приклад!
Холод стали мне шепчет патрон,
Скоро жизни дешёвой парад,
Вдруг окончится - вырвется стон!
Скоро буду я кем-то убит,
Пуля - дура, но знает свое!
Ну,а в горле предсмертно хрипит,
Чье-то имя,родное, но не твое!
Старая песня на новый лад
© Copyright: Семён Заволжский, 2019
Свидетельство о публикации №119061308211
Свидетельство о публикации №119061308211
Рецензии