В нашей стране, как в дешевом вине,
Уксус с сиропом и похмелье с утра,
Ночью - все вместе, утром наедине,
Частное топят в общем «ура».
Но я слышу, как гудит тетива,
Я чую запах летящей стрелы,
Из подземелья доносится хохот,
Нужные цели помечены мелом.
В нашем строю все спокойно, как в бою,
Вместо клинка – лишь заклад на ничью,
Сколько крови прольют на полях,
Чтоб потом расписаться на печатных листах.
Но где-то снизу гудит тетива,
Стрелы к целям летят без сомнений,
И под тенью минутных затмений,
Станут пеплом чужие слова.
Стрелы из подземелья
© Copyright: Лев Истомин, 2019
Свидетельство о публикации №119061307209
Свидетельство о публикации №119061307209
Рецензии
