Стены неумолимо сжимали пасть,
Серые, в духе осенней гнили.
Но оскал чутья не позволит упасть,
Сколько бы в страхе не стыли
Руки, до синих кривых отпечатков,
До боли, что усмешкой сжигает губы,
Стопки бумаг, перчатки, тетрадки,
И люди в белом - беспрекословно грубы.
А нутро клокочет. Виснет. И глохнет.
До дрожи сырой в опустелом теле,
И я в растянутой старой кофте,
Молюсь у детской постели.
А нутро клокочет
© Copyright: Максимова Татьяна Николаевна, 2019
Свидетельство о публикации №119061305091
Свидетельство о публикации №119061305091
Рецензии