Если бы знать, откуда всё приходит

Если  б  знать,  откуда  всё  приходит.


Вы  Белой  ночи. Великолепие  услада…
Мне  хуже  Бирюзовый  сумрак  дня.
Где,  облаков  греховных  простынь  пуховых.  Несётся   кавалькада…
В  стороне  Невы  любимый  город.  Там  далеко,  грехопадение   меня.




Сколько  лиц чужих. Довольно  много  бестолковых.  Чуждые  искусства.  Среди  них  я   потеряюсь…
Им  я  не  могу  дарить  локализованную  речь  свою.  Зачем  к  тупым.  Бросать  к  таким  её   ногам.
Вам  всё  передать  удобной  формой  догадаюсь…
Кто  имеет  прямое  отношение  к  стихам.



Я,  не  на  столько  развит,  что  бы  набросками  писать  с  натуры…
И  быть  в  смешенье  красок.  Чувства ритма  водкой  поощрять.
Обрамлённый  жестка  рамками  культуры…
Не  стану  лёгкий   слог в  сатиру  превращать.




Бесстыдно  всем  показывать  своё  зачатье  в  беглой  суе  рану…
Хотя  за   мною  слов. Стоит  зелёный лес.
Дико  мне   строкою  гвозди  забивать.   В  сношенье  быть  по первому  сигналу…
К  стихам   подогревая  пьяный  интерес.




Не  знаю  вовсе,  откуда мысли  все  приходят…
О,  мне  бы  знать  от  куда   плавятся  четыре   строки.
От  чего  одних.  На   трон   возводят…
А,  другие  даже  черту  не  нужны.