Написал столько писем,
Будто что-то я спасал,
В узком переулке лисьем
Я безбожно их сжигал,
Где вы, - радости простые?
Где все то, о чем писал?
Только камни опостылые,
-С высоты на них упал.
Поднимусь, душой воспряну,
Снова в бой с самим собой,
Откажу губастому стакану,
Я закончу этот бой!
Победителей не судят,
Правда - та же, будто лень,
Ничего теперь не будет,
Заблудилась моя тень...
Ничего не будет
© Copyright: Эл Роугли, 2019
Свидетельство о публикации №119061202981
Свидетельство о публикации №119061202981
Рецензии