Из Чарльза Буковски - местечко в Филадельфии

                Чарльз Буковски


                местечко в Филадельфии


                нет ничего лучше чем быть молодым
                и голодным,
                живя в меблированных комнатах
                и прикидываясь
                писателем
                в то время как остальные люди заняты
                профессиональной деятельностью и своим имуществом.
                нет ничего лучше чем быть молодым
                и голодным,
                слушаешь Брамса,
                твой живот втянут,
                ни грамма
                жира,
                развалившись во тьме
                на кровати,
                куришь свёрнутую тобой
                сигарету
                и занимаешься
                последней бутылкой
                вина.
                листы твоей писанины разбросаны на
                полу. ты топтался по
                ним,
                своим шедеврам,
                и либо их могут прочесть в аду,
                или может быть их изгрызут
                любопытные
                мыши.
                Брамс единственный друг,
                что есть у тебя,
                единственный друг, что
                нужен тебе,
                он и бутылка
                вина.
                как ты понимаешь
                тебе никогда не быть
                гражданином
                мира,
                а если ты доживёшь
                до глубокой старости
                тебе всё равно никогда
                не стать гражданином
                мира.
                вино и
                Брамс хорошо сочетаются когда
                ты смотришь на огоньки
                перемещающиеся
                по потолку,
                благодаря проезжающим
                автомобилям.
                вскорости ты уснёшь
                и завтра
                конечно
                будет
                ещё больше
                шедевров.


                from "Bone Palace Ballet"

                12.06.19      
         



   a place in Philly

there’s nothing like being young
and starving,
living in a roominghouse and
pretending to be a
writer
while other men are occupied
with their professions and
their possessions.
there’s nothing like being
young and
starving,
listening to Brahms,
your belly sucked-in,
nary an ounce of
fat,
stretched out on the bed
in the dark,
smoking a rolled
cigarette
and working on the
last bottle of
wine,
the sheets of your
writing strewn across the
floor.you have walked on and across
them,
your masterpieces, and
either
they’ll be read in
hell,
or perhaps
gnawed at by the
curious
mice.
Brahms is the only
friend you have,
the only friend you
want,
him and the wine
bottle,
as you realize that
you will never
be a citizen of the
world,
and if you
live to be very
old
you still will never
be a citizen of the
world.
the wine and
Brahms mix well as
you watch the lights
move across the
ceiling,
courtesy of
passing
automobiles.
soon you’ll sleep
and
tomorrow there
certainly
will be
more
masterpieces.