Казавшееся бесконечным лето

Заплачут в ноябре аллеи тополей,
в осыпанной листве по щиколотки стоя.
Забарабанит дождь, и капли на стекле
осядут навсегда – бродяги на постое.
И жизнь напомнит сон, в котором сплетены
и радость и печаль, как сеть утка с основой.
И будет из-за туч холодный глаз  луны
подглядывать за тем, как мы к зиме готовы.
В ветровках и плащах мы будем застывать,
но кутаться в меха не будем торопиться,
как будто так тепло удастся задержать,
как будто так зима совсем не состоится.
Под натиском простуд позиции сдадим.
И ляжет первый снег – непрочный и несмелый.
Мы помним опыт всех давно прошедших зим,
но верим всё равно зиме, от снега белой.
А в летний томный зной нам кажется порой,
что летняя жара всё время будет длиться.
И забываем мы, как ледяной зимой
несбыточностью нас дразня, нам лето снится.
Так впитывай душой июльское тепло,
стирая пот с лица, не щурь глаза от света.
Ты не заметишь, что оно уже прошло,
казавшееся бесконечным лето.