Бывшим творцам посвящается

Ты сидишь на балконе с бутылкой пива или рюмочкой коньяка,
Все вокруг безупречно, светло, красиво, все построено на века
Ни тоски, ни обиды, не ноют раны, рот капризно и жалко сжат,
Запихнул в кладовку мечты и планы, пусть до судного дня лежат.
Все, что раньше терзало, манило, пело, все, чем душу кормил свою,
Уничтожило, смяло земное тело, успокоилось, как в раю.

Это можно вполне объяснить взросленьем,
Статус требует, хоть умри -
Сколько можно играть с убежавшей тенью, караулить приход зари,
Вылезать на сожженную маем крышу, петь под грозами в полный рост?..
..Был творец, понимаете, только вышел — кинуть в мусор обломки звёзд.

А коньяк превосходен, лучист, янтарен, и пьянит, словно лунный свет.
Не пугайтесь, ну да, это запах гари - были крылья, да больше нет.
Что храниться дома такому хламу, все здесь новое, се ля ви.
Поклоняешься гнездышку, словно храму, сам построил - и сам живи.

Где-то рядом сирень, высота, свобода, грозовая жжёт тишина...
Летний вечер.
Июнь.
Середина года.
Пусто в зеркале.
Ноль.
Финал.

10.06.2019