Ну хорошо,
Пусть будет восемь сот.
Напишу ка я стихотворение,
Выравнивая
Под красивый счёт,
Так сказать,
Свои произведения.
Вспыхнет цифра на моём табло,
Но не откликнется душа восторгом.
Падают дождинки на стекло,
И в звучании их
Монотонном,
Поражений и побед тоска,
И несбывшихся надежд
Желания.
Падают дождинки свысока,
Восемь сотен
Из души
В сознание.
Восемь сотен -
Это не предел.
Восемь сотен -
Это лишь начало.
Я немножечко
Кого-то здесь задел -
Это очень,
Даже очень мало.
Я ещё вернусь,
Я не ушёл,
Не моё пока ещё здесь время.
Моё время бъёт наперекор,
Прямо в душу бъёт
Жестоко в темя.
Развернутся все мои стихи
В невозможности,
До крайнего предела,
Словно исторические вехи,
Не за бабки,
Чтоб
До печени задело!
Восемь сот
© Copyright: Александр Мальцев 10, 2019
Свидетельство о публикации №119061000611
Свидетельство о публикации №119061000611
Рецензии