Туман осел в вечернюю траву.
Роса ложится сразу после зноя.
Природа, словно конь на водопое,
Спешит напиться в ночь - не поутру.
Береза, чуть склонившись над землей,
Роняет кудри в белые подушки.
Считает годы быстрая кукушка.
Но кто желает возраст слышать свой?
Три дома, крыши сдвинув набекрень,
От жизни будто нынешней устали.
А сколько позабытых деревень!
И сколько в них непонятых печалей!
Покоса свежесть вновь щекочет нос...
Я с русской верой, как с природной силой.
И дай мне лет, страдалец наш, Христос,
Служить Тебе, но каяться России!
Туман
© Copyright: Игорь Артамонов, 2019
Свидетельство о публикации №119061003700
Свидетельство о публикации №119061003700
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.