Я шелестом трав крещённая,
В зеленом летнем бору,
Но тысячей вёрст раскаленная
Пою что есть мочи к утру.
Метелицей пуха - безделицей
Не стоит и короновать,
А мысли тревогою стелятся,
Как дым на пустую кровать.
Услышит ли он мои шепоты,
Последует сердцу иль нет?
Пустые рассветные хлопоты
За тысячи вёрст ему петь.
Скучаю
© Copyright: Ирина Васильковская, 2019
Свидетельство о публикации №119061001681
Свидетельство о публикации №119061001681
Рецензии